Luciana Demichelli

Ao longo do tempo eu fui tendo menos e, ao mesmo tempo, mais.
Na matemática tem uma equação que diz: menos com menos dá mais. Eu confesso que demorei para entender esse resultado. Só compreendi essa questão com a maturidade.
Ah… o velho tempo é doutor nesses ensinamentos.
Com o tempo, fui eliminando o excesso. Roupas e sapatos perderam muito terreno em casa. Os cabides que antes se entrelaçavam em busca de espaço, agora respiram aliviados, carregam apenas o necessário. A sapateira tem lugar para UM par de tênis de corrida. Depois de muito tropeço, aprendi que só dois pés correm por vez. Falando em pés, não abro mão de dois surrados “All Star” e um sapatinho mais ajeitado para os dias de festa, caso o chinelo de dedo não seja bem-vindo.
Os livros já lidos e cansados de suas capas fechadas, saíram da estante. Deixaram a poeira e foram respirar novos ares em outras imaginações.
O tempo me ensinou que na vida é preciso dividir para multiplicar.

Aos poucos, com pouco, descobri que menos é mais.
Ter menos móveis significa casa mais vazia. Casa mais vazia é igual menos tempo de arrumação.
Arrumar menos significa ter mais tempo para passear. Mais tempo para passear é igual menos tempo de estresse. Portanto, menos estresse significa ter mais cabeça para curtir aquilo que me dá mais prazer. Conclusão: com menos, sobra mais!
Não é incrível?

Com o tempo, deixei de comprar coisas que agradam aos olhos de outros para investir no que, de fato, ME agrada. E sabe o que me agrada? Cafezinho!
Cafezinho do mais barato… Aquele na caneca de ágata, que a gente paga com moeda. Esse me agrada demais.
Sabe por que? Esse café vem sempre acompanhado de boas histórias, tem cheiro de lembranças, gosto de conversa fiada. O cafezinho da esquina deixa sempre um aroma de novas amizades no ar. É disso que eu gosto.

Nos últimos anos, decidi investir tempo em “ter tempo”. Sim, gasto tempo com cafezinhos pela rua. Paro aqui e bato papo, paro ali e troco umas histórias, acolá eu paro também. Paro, tomo café, converso, sorrio para a vida… e assim vou colecionando momentos.
E quando o café sai de graça, vejo o resultado do investimento. Ser chamado para tomar cafezinho na casa de alguém, é sinal que rendeu a amizade. Está aí o lucro.
Menos é mais! Quando se aprende essa equação a vida fica menos complicada e muito mais intensa!

Meu filho estava no primeiro ano primário. O assunto em sala de aula era a escravidão. Entre as explicações, a professora falou sobre a cor da pele. Em casa, inconformado com tudo o que ouviu sobre o sofrimento dos escravos, meu filho, aos 6 anos de idade, queria saber se eu já tinha visto alguma pessoa negra.

Achei estranho o Arthur não saber o que era um homem negro, já que sempre convivemos com amigos de várias raças e etnias.
Na manhã seguinte, chegando a escola, ele me pediu para parar o carro. Desceu correndo e apertou o passo para alcançar o amigo. Michael era da mesma turma de classe do Arthur. Um garoto negro que nunca foi visto pelo meu filho pela cor da pele. O Michael era simplesmente o Michael e ponto final.

Estamos no século XXI, no ano de 2020, é inadmissível ainda existir racismo. Nós nascemos puros de preconceito e deveríamos permanecer assim.

Certa vez, o Arthur brincava na esquina de casa com os dois amigos que eu não conhecia ainda. Um garoto negro e o outro garoto branco. Depois de passar horas na rua, ele voltou para casa feliz dizendo que o Bryan também gostava de esporte, assim como ele. Quando eu perguntei qual dos dois era o Bryan, a resposta foi imediata: o de camiseta cinza, mãe.

Nenhuma característica física ou racial foi usada para definir o amigo. Ele não citou cor, cabelo, estatura, peso, nada… o Bryan era o de camiseta cinza.

Ainda tenho muito o que aprender com meu filho.

Por mais distante que se consiga ir, a gente sempre volta.
Hoje acordei pensando nisso. Na verdade, fui acordada. Às 7 da manhã o sino da catedral me transportou para bem longe, para uma época onde minha memória quase não alcança.
E lá fui eu para Tupã, minha terra natal. Bem perto da matriz da cidade, moravam meus avós. E de lá, o sino soava.

O barulhinho era escutado de qualquer lugar da casa, apesar dos insistentes roncos sopranos do meu avô.
Hoje vivo em outro continente e o som que ouço aqui, me faz voltar.
A gente sempre volta às raízes, mesmo rompidas com o passar dos anos.
E o sino toca de novo. Dessa vez, são 8 badaladas. Faz uma hora que estou aqui.

E o tempo, danado que só ele, com toda sua maestria e velocidade, ainda me faz ouvir Elis Regina saindo baixinho da vitrola da memória: ? “Às 6 horas o sino da capela toca as badaladas da Ave Maria…”

Eram as férias de janeiro e, a passos lentos, minha tia Gé dançava e cantarolava os versos de Elis na música “Marambaia”. Eu ria e desafinava ao lado dela.
Aquela alegria ainda vive em mim. O cheiro daquela manhã continua no ar, mesmo depois de quase 40 anos.
O sino toca de novo. Toca e me faz voltar. Eu desperto acordada com a sensação de jamais ter deixado de estar “lá”.
Toca, toca, toca sininho da capela… e nunca deixe de me transportar.

Caro,

Antes de mais nada, preciso confessar que eu fui uma das que debocharam da sua força. Nunca podia imaginar que um vírus tão pequeno fosse capaz de um estrago gigantesco como esse. Você mexeu com tudo. Nossa economia, nosso sistema, nosso medo. Despertou em nós sentimentos, preocupações e também solidariedade. Confesso que achei que você seria mais um desses aventureiros de passagem, mais uma promessa de estrago não cumprido. Eu duvidei de você. Assim como muita gente, fiz piadas, afinal você estava distante.

E foi essa distância que me aproximou da minha pequenez. Hoje parei para refletir. Tinha muita gente morrendo na China, mas ninguém do MEU convívio, ninguém da MINHA roda de amigos, ninguém que EU conhecia.  E aí ficava fácil não te levar a sério. Você longe… não doía, não apertava o peito. Para MIM era efeito zero. Não afetava a MINHA vida. E com toda a MINHA superioridade, acreditei que você não sairia da China e, claro, estaria bem longe de MIM. Mas, aos poucos, você foi se aproximando, invadindo outros lares, outros países, outros continentes… você teve a ousadia de entrar na MINHA cidade, na MINHA vizinhança e agora fica aí batendo na MINHA porta, quer entrar na MINHA casa. Na MINHA? Como assim? Você se mostrou agora bem maior do que era, do que eu imaginava. Você se potencializou. Assustou MEUS amigos, contaminou MEUS vizinhos. E agora dói.

Você me fez correr ao mercado, me fez pensar no risco, nas estratégias, na vulnerabilidade do ser humano, me fez pensar no hoje… na MINHA pequenez. Me fez ver que EU não estou no controle de nada. Você me fez refletir no quanto EU não pensei no próximo, quando você não estava ainda tão próximo. Distante você dói menos… Só agora vejo as ruas vazias, as lojas fechadas, as vidas partindo. 

EU imaginava que você só escolheria os outros. Você não tem preconceito, não confere passaporte, tamanho, idade, força, gênero, cor, nem conta bancária. Você decidiu se aproximar de qualquer um, em qualquer lugar, a qualquer hora. Você ME isolou do mundo. ME tirou de cena. Foi o único capaz de ME convencer a parar, a ficar em casa, a ter todo o tempo do mundo para a família, a tirar a poeira dos jogos de tabuleiro, a tirar os olhos do celular… a ver que não há echarpe de marca que substitua a máscara de proteção, nem perfume importado que valha mais do que um simples vidrinho de álcool gel. Você ME fez ver que nenhuma gaveta cheia de remédios substitui a importância de tomar mais água. Você não apenas me abriu os olhos, mas me fez lavar mais as mãos…

Definitivamente você me fez refletir! Imagino você agora rindo do meu carrinho de supermercado e – a um metro de distância- me dizendo baixinho: leva bastante papel higiênico que é para limpar toda essa “merda” de inversão de valores que VOCÊ ajudou a colocar do mundo. Coronavírus, obrigada por NOS fazer acordar.

Eu tenho um amigo, o Roberto, que diz que Deus gosta de ouvir Aretha Franklin.
A intimidade deles é tão grande que um conhece o gosto musical do outro.
Hoje acordei pensando nessa proximidade com Deus e me lembrei de como era a imagem de Deus na minha cabeça de criança.

Eu ainda estou arrumando os sentimentos.
Tirei tudo da bagagem e decidi colocar no papel assim mesmo, do jeito que eles voltaram da
viagem.
Fui para o Haiti e uma mistura de emoções resolveu me acompanhar.
Alegria, tristeza, compaixão, raiva, piedade, medo, desejo de mudança.
As dúvidas rodeiam meu pensamento… pior do que isso, agora moem meu peito.

Celebrar pequenos progressos é fundamental para o processo de mudança, seja ela qual for.
Eu me lembro que quando eu era criança a gente viajava de carro de Tupã, no interior de São Paulo, para Barra do Bugres, no Mato Grosso. Era uma viagem sem fim.
Bastava entrar na Caravan marrom e eu lançava a pergunta que iria nos acompanhar a viagem inteira: “Pai, tá chegando?”
Era assim a cada quilômetro da viagem… e olha que eram mais de 1300km. “Pai, e agora?”
Para passar o tempo, a gente brincava de contar os carros.
Cada um escolhia uma cor e a competição da família durava horas.
A estrada era sinuosa, muitos trechos de terra batida.
Meu pai estabelecia a meta e a cada 100 km a gente comemorava.
De 100 em 100, de repente a gente chegava.
Minha maior alegria era correr para abrir a porteira.

Todo mundo quer ser perdoado por um erro, mas é sempre difícil perdoar.
Ninguém quer dar uma segunda chance, mas sempre espera a segunda chance de alguém.
Já pensou nisso?
A gente faz fofoca e não quer ninguém falando a nosso respeito. Estranhos somos nós.
Eu achava que perdoar era aceitar o erro, passar a mão na cabeça. Engano meu. Perdoar é ir muito mais além.
No dicionário, um dos significados da palavra é poupar. Talvez o mais intenso deles.
Poupar dos julgamentos, da raiva, do sofrimento.
Aliviar para o outro e para nós mesmos também.
E falo de pequenas coisas.